Придёт смерть, и у неё будут твои глаза...

Ты меня искал по сюжетам линий на ладони белой гадалки с топи.
В тот момент окно разукрасил иней, заметя тем самым мои следы.
Что в твоей судьбе, бедолажной, псиньей? Я топлю вопрос в травяном сиропе,
Прячу кашель в шарф свой любимый синий и всё жду предсказанной мне среды.
И тогда навечно утихнет ветер и замолкнут птицы (не к Рождеству ли?).
Я нашла воронье перо в конверте – это знак идущей за мной беды.
Так смешно, когда говоришь о смерти, ты всё слышишь, скачешь верхом на пуле,
Пятой стопке, лезвии, сигарете…И тебя тошнит от такой езды:
Пусть в "благих" делах у тебя есть опыт. Для тебя всегда я была за гранью.
Ты меня любил. Твой печальный шёпот помнят горы, море и та гроза.
Я давно живу как железный робот, каждый день последнего жду свиданья.
А когда для смерти найдётся повод, я тебя увижу в её глазах…