Похмелье

В бреду похмельном дни летят,
Сдавило грудь угаром пьянки.
Стакан прокинешь- на душе уют,
А без стакана хмарь и перебранки.

Унынье душит чёрной тучей,
А мысли больше всё о смерти…
О Боже! И зачем я брал
К бутылке целой ещё четверть?!

Но вот сознанье трудно верх берёт,
А может в теле что- то отказало…
Шатаясь, слабою рукой
Остатки водки выливаю.

И наступает час томленья,
А ночь как огненный пожар,
Но больший страх от пробужденья,
Когда от сердца ждёшь очередной удар.

Часы в стене остановились,
Ан нет, они так медленно ползут.
Не радует и то, как порезвились,
Теперь укоры совести грызут.

Такое состоянье - участь русских,
Да нет, скорей всемирных алкашей.
Друзья! Не принимайте вы на грудь такой нагрузки,
И обретёте ясность мысли нескончаемых идей!