Беженцы сорок первого.

И вновь я о войне пишу.
Есть риск, строка моя сфальшивит.
Чужую память ворошу,
она меня впредь не покинет.
Мной не исхоженных дорог,
как ощутить былую вечность.
То время в запахе тревог
ушло, теряясь в бесконечность.
Тех лиц не встреченных в пути
бредущих мрачно в лоне лета.
Мне с ними довелось пройти
тот путь-в раздумьях до рассвета.
Я с ними боль переживал
и грусть покинутых погостов,
и возвратиться вновь желал
в тот предвоенный тихий остров.
Но дней похожих череда
войдёт в расплавленное лето.
Бредут усталые стада,
их отдых не предвижу где-то.
Змеится вдаль людской поток.
Пыль покрывает плеч усталость
и кажется, ещё виток,
ещё один-какая малость.
Но нет конца у той войны;
Пройдя немыслимые грани,
в тисках зловещей тишины
мы шли, усталость забывая.
Да, были беженцами мы,
а та, от коей мы бежали
уж вот, и ближние дымы
её приход нам возвещают.

...И вновь мне снятся те же сны:
Мы в них идём в людской печали,
наивной верою полны,
что мы ушли от той войны.

...Но просыпаюсь, шум грозы
ночное небо растревожит.
Невольно тёплый след слезы
мой сон тревожный подытожит
и я пишу о днях войны...

За стихотворение голосовали: mmoshenkov: 5 ; Михаил Сливкин: 5 ; Susanna: 5 ; Лёля Ладная: 5 ; leomtjew.valery: 5 ; Марьюшка: 5 ; isamama: 5 ; vladim.sahutin2012: 5 ; v2810475: 5 ; Александр Майский: 5 ; mixalna: 5 ;