К награждению непричастных отношения не имею (из цикла Современники)

В свете заполонивших сайт стихов о событиях на Украине, хочется тоже сказать... Только я не знаю что и как. Не возьмусь делать выводы, до конца не поняв сути. Пока не поняв...

Знакомьтесь - Евгения Бильченко.
Киевлянка. Профессор кафедры культурологии национального педагогического университета имени М.П. Драгоманова.
Для меня её поэзия намного ближе и откровенней, нежели всё то, что я читал до этого.
Не для оценок.


"Письмо в Херсон"

И я прихожу домой и снимаю свитер.

Курю…
На глазах Фейсбука слезятся титры.
Мы сделали вам страну, а теперь – живите.
Живите в ней, как хотите и не хотите.

Я слишком устал.
Мне снова назначат онко-
Анализ крови, впитавшей угар гранаты
И несколько матов комнатного подонка,
Который марает ленточкой честь солдата.

Мой прадед – Георгий.
Он уничтожил змия
И так же, как все, в аду Соловецком умер,
Чтоб пели девчонки в розовом «Mama Mia»
На каждой из ваших пыльных советских улиц,

Где летом гурьбой, как мячики, скачут дыни
Под кузовом, прикорнувшем к траве подножной…
И ты не со мной, и ты не со мной, и ты не
Со мной, а со мной теперь – до предела сложно.

Кому-то – легко. Он машет флажком из Глазго,
Грустя эмигрантским сплином и русским кайфом.
Я мир научился видеть - отёкшим глазом.
Я мир научился слышать - притихшим скайпом.

Но будет тебе - большущий, как дыня, праздник.
И будет народ в кальсонах кричать и бегать.

… А маленький мальчик, ябеда и проказник,
Попросит у папы Lego-конструктор «Беркут».

25 февраля 2014 г.


"Победа"

Я стоял – и роились пули. Как в Крыму – мошкара и звёзды.

Я хрипел обгорелым горлом, задыхаясь в глуши прослушек.
Форт был взят. Подошли ребята, - и сушили цветы и вёсла,
И плясали они вприсядку, и палили салют из пушек.

Те, кто раньше боялись «лайкать», -
стали громко, красиво лаять.
Записались в ряды поэтов, идеологов, попугаев,
Составителей антологий… Я совсем не желаю зла им.
Я заранее всё предвидел. И заранее всех прощаю.

Потому что у всех народов есть такая игра: «Post Factum»:
Тот, который в неё играет, - всё обрыщет и всё обрящет.
Обмануть можно деток в школе. Но несущих за гробом факел
Не обманешь. А я – несущий (что читается: «Я - лежащий»).

«Что ты хочешь? – Мне скажет умник. –
Это было и это будет:
У солдата – сухарь в кармане.
У фельдмаршала – стол со сдобой.
Не печалься. Don’t worry, в общем.
Пей шампанское. Жуй свой бутик.
Исповедуйся. Съезди в горы. Напиши мемуары. Сдохни».

Но ещё остаётся голос. Голый крик среди слов во фраках.
Голос Летова. Голос Леты. Голос ангела против змея.
Голос – внятный, как пять копеек,
заслуживший простую фразу:

К награждению
Непричастных
Отношения
Не имею.

23 февраля 2014 г.


"Кто я?"

Я – мальчик.
Я сплю, свернувшись в гробу калачиком.
Мне снится футбол. В моей голове – Калашников.

Не вовремя мне, братишки, пришлось расслабиться!
Жаль, девочка-врач в халатике не спасла меня…

Я – девочка-врач.
Я в шею смертельно ранена.
В моём городке по небу летят журавлики
И глушат Wi-Fi, чтоб мама моя не видела,
Как я со своим любимым прощаюсь в Твиттере…

Я – мама.
О фартук вытерев руки мыльные,
Звоню на войну я сыночке по мобильному.
Дитя не берёт! Приедет, - огрею веником!
«Его отпевают», - слышу ответ священника…

Я – батюшка.
Я собор свой открыл под госпиталь
И сам в нём служу медбратом, помилуй Господи!
Слова для души, что чреву – пуд каши гречневой:
За это крестил поэта я, пусть и грешен он...

Я – просто поэт.
Я тоже стою под пулями.
Кишка, хоть тонка, как лирика Ахмадулиной,
Но всё ж не настолько, чтобы бояться красного:
Нужнее стихов сегодня – мешки с лекарствами…

Я – старый аптекарь.
Мне бы – давно на пенсию:
Сидеть и блаженно пялиться в ящик с песнями.
Но кончились бинт, и вата, и маски вроде бы:
Начальник, пришли термальной воды для Родины!

Я – Родина.
Я ребёнок - и сплю калачиком.
Назначенный государством, ко мне палач идёт,
Из недр моих вырыв мрамор себе на логово:
Налоговой сдал налог он, но Богу – Богово.

Я – Бог.
И я тоже - Папа. Сынок Мой Ласковый
У дауна в классе детский отнял Калашников.
Сказал, мол: «Ни-ни!» - и прыгнул без парашютика…

Спи, золотко.
Спи, Мой Мальчик.

Я Воскрешу Тебя.

21 февраля 2014 г.


"Диалог с политиком"

… Подошёл на медвежьих лапах,

Улыбнулся чуть неуклюже
И спросил меня виновато:

- Кто вас ждет,
Что вы здесь – на минах?

- У меня здесь – убили Папу.
У меня здесь – убили Мужа.
У меня здесь – убили Брата.
У меня здесь – убили Сына.

- Дело женщин – скоблить тараньку.
Дело женщин – лепить оладьи.
Дело женщин – молчать и плакать,
Дожидаясь с войны туземцев…

- У меня здесь – отличник Санька.
У меня здесь – писатель Владик.
У меня здесь – последний клапан
Этой грёбаной суки –
Сердца.

Мимо неба летели пули –
Сплошь зигзагами.
Будто птицы.
Как в зубах у подростков чипсы,
С едким треском рвались гранаты.

Завороты кишечных улиц
Нас всосали, чтоб там проститься
С тем, что прежде звалось «Отчизной»
Из спецкурса по сопромату.

А в кафешках паслись мажоры
Ягодицами в тёплой вате;
В Интернете стучали дятлы:
Что ж, убогим – по росту малость.

Мне руки твоей обожжённой
До скончания жизни хватит,
Чтоб ответить смешному дяде,

Почему я здесь оказалась…

19 февраля 2014 г.


"Большая Революционная Лирическая"

Снова молчу, прижавшись щекой к плечу.
Снова внутри взрывается сто пичуг -
Бомбой ли, звоном, бряцаньем ли мечей,

Звяканьем чайной ложечки палачей?

Мир посылая матом, я ставлю пат.
Снова Херсон, - где дворники крепко спят, -
Снег превратив в плацдарм для ребячьих игр:
Жидкая грязь с бензином - до самых икр.

Снова бреду по трассе, теряя брод.
Прямо по центру - площадь.
На ней - народ.
Люди как люди. Шапкой на каждом - нимб...
Можно мне к ним? Пожалуйста, можно к ним?!

Пусть их от силы двести, как два по сто.
Каждый из них кричит мне: "Поэт, постой!" -
Может быть, я еще до сих пор жива
Лишь потому, что верю в одни слова?

Тамбурной дверью мятый бычок тушу:
Плачет во мне бесстрашный циничный шут.
Только тебе в кровати, где дух и пах
Слиты в одно, - дано распознать мой страх.

Знаешь, как страшно, - страх хоронить в груди?
Будь мне отцом и матушкой - и води,
Крепко держа за руку: встречай, качай
Мне колыбельку, вены цеди на чай...

Пусть же твое отцовство не ждет наград:
Твой малолетка, мама, - бунтарь и гад.
Просто запомни, маткой во мне знобя:

Вся Моя Революция - для Тебя.

10-11 февраля 2014 г.

За стихотворение голосовали: : 5 ; : 1 ; strelec64: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; galay: 5 ; Твоя Гербера: 5 ; Фдуч: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; Burovik: 5 ; alexanderev: 5 ; anitas: 5 ;