Записки на сугробах

Стоять на обрыве и видеть, как снег продолжает своё движенье ,
Как лица снежинок сметаются в толпы сугробов, боясь растаять...
Вот белое, будто торговка - товар, оттеняет память,
В хрустящую простынь безвестности плотно укутав шею.

***
Застежками челюсти тело - дрянная, дешевенькая рубашка -
Стучит похоронный, предчувствуя близость паденья. Пальто, как вакса
на новом манжете, чернеется. Знаешь, пожалуй, иная клякса
в трехтомнике жизни едва ли нуждается в промокашке -
Так древность, пронизана жилами вечности, вдруг прикрывает новость
морщинистым веком. Из двух бутылей' предпочтительней тот, что пылью
Чуть боле любим. Так и в Нике безрукость и безголовость
ценнее наличия оных. (Зачем голова, если сзади - крылья?)

***

Вот белое - свет совершенства, зимы, пустоты, возврата
К зиме,пустоте, совершенству того, чей распад на части
был впитан небесным желудком, чтоб после (какое счастье!) -
Явиться на землю песчинкою.
Неотличим от брата
по буре здоровым зрачком. Мой же - прямо и близоруко
глядит (за отсутствием перспектив) пред собой, проникая в милость
ничтожности. В ней - абсолютная неповторимость,
Как отблеск надежды уйти из круга...

***

Стоять на обрыве и видеть себя меж других таких же
несбывшихся слов, не целованных рук, ощущая склонность
к спокойствию. Слушать, как вопли, закованные в ротовую полость,
уставши метаться, становятся мягче,
и тише...
Тише...
Так, сжегши стихи и записки, очнёшься однажды в постели белым,
и нос близорукий просунув сквозь ватный, теплющий жирок окна,
Мелькание снежных циркониев путая с чьим-то пеплом,
Распустишь улыбку
и вспомнишь -
"Зима,
зима..."

За стихотворение голосовали: Градо Лика: 5 ; autumn_blues: 4 ; galay: 5 ; Облако морали: 5 ; anitas: 5 ; maarv: 5 ; Sveta1956: 5 ; Игорь Гарде: 5 ; virgin86: 5 ; pelegrin: 5 ; Валтар: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; mashkov.poet: 5 ; margo.matv: 5 ;