Мой дом

Мой дом, ты скучаешь… я чувствую – это надолго…
Ты верил и ждал, ведь тебе признавались в любви,
Хранил атмосферу добра, и доверья… а толку?
Ты будто бы просишь всё время меня – Позови…

Позвать? Но кого? Персонаж полюбившейся роли?
Того, кто любил, рисовал на воротах цветы?
Кому ты поверил, кого ты очистил от боли?
Кого согревал и кого убаюкивал ты?

Прожив эту роль… не желает она больше видеть,
Неубранный двор и чердак, утонувший в пыли.
Любимый, душевный – разорванный в клочья эпитет,
Забыты все плюсы, в душе победили нули.

Не верь, я прошу, если вдруг назовут тебя другом,
Ты сердце открыв, не заметишь за пазухой нож…
Ты слишком доверчив, старик, ты словами запутан.
Ведь больно смотреть, как грустишь, обнадёжено ждёшь…

За стихотворение голосовали: blik: 5 ; strelec64: 5 ; kit147: 5 ; maarv: 5 ; aleksandr0915: 5 ; mihlin: 5 ; anitas: 5 ; : 5 ; милоки7: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ;