Наследие (стихотворение в прозе)

Гляжу ночью в окно: чудесная Верона - прекрасный готический город с высокими домами, острыми шпилями башен, пронзающих рваные тучи. Снегопад. Белая пелена заметает следы вчерашних прохожих, и хочется в лето. Туда, где не властны морозы, не страшит пурга и буря. Туда... А зима все сыплет девстненно-чистые хлопья, и мир засыпает под немую сказку. Незыблемы покровом опускается сизая дымка тумана. Тепло. После снегопада всегда тепло и тихо, как будто город перестал слышать, и я оглох вместе с ним. Только ходики на кухне, отмеряя мой никчемный век, скребут:"Тик-так, тик-так", - гремят набатом в моей душе, напоминая с ехидной усмешкой, мол, ничто в мире не вечно. И я грущу. И катятся слезы. И хочется распахнуть окно и орать громко на всю улицу:"Всем назло! Я буду жить вечно!" Но я стою и молчу, не в силах нарушить вязкий зимний покой.
Кто-то касается моего плеча, нежно целует в щеку, шепчет, едва различимо: "Пора спать, Лисс". Я киваю... И уже в постели, в полудреме, зарывшись головой в пуховую подушку, понимаю: а ведь это и есть самое прекрасное, что ничего в жизни нельзя вернуть, ничто не повторится, не вечно... Моменты радости и грусти проходят, а в нас остается частичка света и тепла... воспоминания... Наследие... Этот сладкий сон.