смерть Супермена

Вот засядут в головах идеи крепко
и иных никак не сбить уже с пути.
На фига сынам Криптона эта репка?
Он преставился, а мы тут хорони.

Без него орава овощ тот тянула,
не спеша, десятилетья, день за днём.
То рязанские приедут, Липецк, Тула,
все при деле, всё по плану, всё путём.

Прилетел: в костюме синем, по размеру,
на коленках ни следочка пузырей.
Сразу видно заграничную холеру,
труселя ни как у нашинских людей.

Наши носят - труселя пониз одёжки,
Тот – поверху, сэкономив матерьял.
Говорят: такие, дескать, у Серёжки,
вроде в Венгрии, в секс-шопе, покупал.

Пот рекой, а этот тянет - рвутся жилы,
полчаса кряхтел… И видимо издох.
Пользы капля, а труда для всей России:
рой могилку, сочиняйте некролог.

А у нас морозы встали: минус тридцать,
два часа долбили ломом мерзлоту.
Это ж кем простите надобно родиться,
чтобы ввергнуть населенье в ( маету)?

Схоронили, помянули дюже крепко.
На могилке обелиском: с буквой щит.
В огороде колосится чудо-репка,
нам её годков пятьсот ещё тащить.

За стихотворение голосовали: paslen: 5 ; ТатьянаМаслова: 5 ; nightcat: 5 ; Frau_Nett: 5 ; kuskin: 5 ; : 5 ;