Не валяюсь.

Не валяюсь в истоме под клетчатым пледом,
со свечой не прошу, чтобы Муза пришла.
Канделябра нет в доме, и нет табурета,
и гусей не держу для пера из крыла.

Может быть, потому не дано быть поэтом,
воспевающим всё, что буравят зрачки.
Про любовь не пишу, я сродни импотенту.
Мне лекарство от грёз прописали врачи.--

Годы прожитых зим без верблюжьего пледа,
годы прожитых лет от себя взаперти,
годы вёсен в грязи от любви безответной,
годы смутных надежд, годы без перспектив.

Не стенается что-то про беды России,
про несчастных бомжей во дворе поутру.
Не поётся по нотам, ору что есть силы,
и не гнусь под людей. Я таким и помру.

За стихотворение голосовали: tamrina : 4 ; Ольга 7: 5 ; ТатьянаМаслова: 5 ; vedgena1: 5 ; maska2006: 5 ; beznu@mail.ru: 5 ; Frau_Nett: 5 ; padme1: 5 ; mmoshenkov: 5 ; kovalenkoaleksandr54: 5 ; konova.lora: 5 ; Игорь Гарде: 5 ; kuskin: 5 ; mashkov.poet: 5 ; АБРИКОС: 5 ; ageich: 5 ;