Он был талантлив

Он был талантлив, И душой, и словом.
Но только начинал ещё писать.
И к закулисным войнам не готовый,
Не знал, что пишущих такая рать.
О чём писали? Да о чём придётся:
Зимой - о снеге, летом - о траве.
И о тропинке к старому колодцу,
Об отчем доме, о людской молве.
Не мучаясь отточенною рифмой,
Повторами в зубах увязших тем,
Давали "на гора" и даже выше
Свои труды. И никаких проблем.
И утонул в потоке этой лавы
В порыве гнева скомканный листок.
Он не мечтал о лаврах и о славе,
Но и без слова жить уже не мог.
Он шёл по жизни,с горечью бросая
Стихи, что гнали пишущей толпой,
Не зная, что цветами прорастали
Слова и строчки за его спиной.
Но в миг один, когда толпа достала,
Он оглянулся и увидел сад.
Но он не понял то, что это - слава,
Он понял, что не зря стихи писал.

За стихотворение голосовали: dolce: 5 ; Mary March: 5 ; начинающий: 5 ; katani: 5 ; Стивенсон : 5 ; expert ac: 5 ; mmoshenkov: 5 ;