О Любви. По-своему...

Меня уж трудно чем-то удивить,
Года дают эрозию мозгов,
Я мизантроп, брюзга, чего таить,
И автор мрачных, пошленьких стихов.

Я о Любви нечасто говорил,
И в этом был, наверное, не прав,
Случалось ведь, и тоже, я любил,
Да и сейчас живу, Ей честь воздав.

Поклонник был по молодости форм,
И вёл сомнительным победам счёт,
Прошли года: где штиль, где бриз, где шторм,
И вот другое уж меня влечёт.

Дух состязания умов манит,
Извечный спор полов и двух начал,
И парадоксов, странностей магнит,
Чего доселе я не замечал.

Хотя изгибы милых женских тел,
Волнуют всё же, что греха таить...
Кто не любил, не жаждал, не хотел…
Тот не познал того, что значит жить.

За стихотворение голосовали: zomby: 3 ; Полено: 4 ;