Подъём творческого духа

Я не Бальзак, не Пушкин и не Пришвин.
Я кубарем свалившийся с луны
В стране стихохренистов лишний пришлый,
Оттяпавший кусок – от белены.
Стишки свои – отнюдь не самородки -
Я комьями, как первые блины,
На вечно ржавой жарю сковородке.
И в том, поверьте, нет моей вины,
Когда душа вздымается на пику,
Плюя на гравитации канон,
И с башни на бумагу облепихой
Стекают кляксы в рифму перед сном.
Трубит Орфей, нельзя остановиться.
Чернила алчут светлости листов.
И в теме, ставшей притчей во языцех,
Я храм свой возлепить опять готов.
Меня не остановят шашни в спину.
Пускай хулят король, палач и паж.
Отныне я – для всех неуязвимый,
Когда кричат стихи: “Ты нас ипаж.”
Ваял, ваяю и ваячить буду
Кого-то пусть оно подъза*бло.
А мне то что? Пишу и слава Будде,
Неведомо – на благо ли во зло.

За стихотворение голосовали: incognita: 5 ; konova.lora: 5 ; вселенная: 5 ; maska2006: 5 ; evridika: 5 ; Стивенсон : 5 ;