***

Рукописные страницы,
вдохновенные слова.
То ли мудрости крупицы,
то людская ли молва.
Удивительные мысли,
напридуманная блажь,
устоялись и закисли,
некий сумрачный коллаж.
Нет цены у вдохновенья,
спрос на рукопись пропал.
Строчек "чудные мгновенья",
некто Пушкин описал...
Что ж строчить пустые рифмы.
За вертлявою строкой,
мыслей скачут алгоритмы
бесшабашною толпой.
И клянут, клянут обидно
стихотворного отца.
Покупателей не видно,
нет на них и продавца...
Накопив катренов сонмы
на столах и на шкафах,
что придуманы в бессонных,
грустью пахнущих стенах.
Ты замрёшь обескуражен.
Для чего весь этот хлам?
Личный критик выйдет страшен.
И развеет фимиам...