Болезнь

Простуда рвёт аорту марта,
тасуя мёд, постель, медкарту,
и в этом нет ни капли арта.
Коты орут прогрессив-рок.

Пиши, звони подруге, другу,
пока онлайн прощенья кругл,
пока не ищёшь чёрный угол,
где был уютно-одинок.

Но ты и в нём хотел подспудно,
греха, стыда, весны, простуды,
оконных взглядов пересуды,
микстуру, чай, недельный вред.

Так разыщи в себе поэта,
не прозевай болезни этой,
чтоб смог сказать у входа в Лету,
дороже сердцу прежний бред*

М.Ц.*

За стихотворение голосовали: 79108147822: 5 ; АнЧаР: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; Санди Зырянова: 5 ;