А мысли плывут медленно, медленно

А мысли плывут медленно, медленно,
И гаснет во мраке образ мечты.
Что мне ты дала, жизнь моя странная, бренная?
Что мне ты дала, что возьмешь впереди?

Людские желанья, страданья людей,
Что этого может еще быть смешней?
Все – пыль, суета и следы на пыли.
Бездумному космосу люди нужны ль?

Ему безразлично кого и что согревать,
Он все может случайно сгубить и создать.
Породил он и нас – полимер из белков,
Кто в вечном раздумье: “Кто
в конце концов я таков?”

1975
Прохоров Л.Ю. Стихи. М.: Макс-Пресс. 2014. 72 с.