И это всё о нём...

Он жил за тридевять земель, семью морями,
поэт с ранимою душой. И знал господь,
что завтра снова приползет к нему с грехами,
молить "прощения души" хмельная плоть,

склонив колени перед ним, подобно "псине",
(Он в "Покаянном" так писал, долбясь челом)
прицельно лившую дерьмо на часть России -
людей, что пишут про неё не "за бугром".

Стихи бродили много лет, подобно браге,
внутри коробки черепной, где кисла страсть.
"Исхода нет" - рыдал поэт в клочок бумаги.
Хлебнул стакан очередной и..."понеслась"!

Про ад и рай, про стук сердец, Амура стрелы...
Про немцев рать, япону мать, рука рвалась
про что-нибудь бы написать, пусть неумело,
пера индюшьего конец макая всласть.

Осилил ямб, потом - хорей, анапест даже!
И амфибрахия размах сумел объять.
Он стал вальяжней и мудрей, да только фальши
осадок полнился в стихах, вину под стать.

Устал поэт. Признанья нет. Сбежала Муза.
Критиковать решил тогда - так проще жить...
И жрали мухи фарш котлет, да грели пузо
там, за бугром, отколь Пегас умчался впрыть.

За стихотворение голосовали: grimm: 5 ; brest125: 5 ;