Татуировщик

Разминаешь предплечье на крышке
Побелевшего пеплом стола,
Пригвожденный к скамейке одышкой:
- Осень, Освенцим, игла.

Даже Бог в этом мире не вечен,
Крематория воет труба...
Ты и ноябрьский вечер
Забиваете в плоть номера,
До еще не разбитых костей,
До растоптанных ужасом душ.
До изжеванных черных ногтей
Проникает холодная тушь.
До улыбки, что мнут сапогом,
До горячих собачьих клыков.
До молитвы ввалившимся ртом,
До покойницкой ржавых крюков...

2

Завтра утром тебе уходить
По трубе раскаленной в рассвет,
По туманам ноябрьским плыть
Через образы прожитых лет.
И вернуться с дождями назад,
На щебнистую плоскость двора...
Принеся на запястьях закат:
- Осень, Освенцим, игла...

За стихотворение голосовали: Mary March: 5 ; ririko: 5 ; Серж Трепачевский: 5 ; Кухтов С.Г.: 5 ; beznu@mail.ru: 5 ; седая медведица: 5 ; АнЧаР: 5 ; vikrim: 5 ; Александр Ковыль: 5 ;