Внутренний карман

Кладут бордюр проворные армяне.
Пылит пилой уставший камнерез.
А мой мирок во внутреннем кармане,
и пятьдесят “неденег” за проезд.

Когда подъедет рейсовый автобус,
я пропущу старух и стариков,
и, может быть, растущую особу,
стараясь не разглядывать трико.

Они пройдут, рассядутся по креслам.
а следом я, пропахший табаком.
Как в мире всё в начале интересно,
как всё проходит с лёгким матерком…

Сегодня Саша, сухонький водитель.
Мне с ним привычно. Всем удобно с ним.
Он никогда не гаркнет: “Выходите!”
Вообще молчун, талантливый, как мим.

Вот и мои сады, по счёту третьи.
Вот подхожу к воротам, где замок
висит как будто он за всё в ответе…
Как будто кто-то сладить с этим смог…

И открываю сомкнутые жести,
И закрываю сразу за собой.
А где мирок? А мой мирок на месте.
И благость шпарит, словно на убой

За стихотворение голосовали: Michael MacRushin: 4 ; Максим Лютых: 5 ; 79108147822: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; evridika: 5 ; Бессменный Хейтер: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; Александр Ковыль: 5 ; andrian: 5 ; Настена Ш: 5 ; АнЧаР: 5 ;