Провинция.

Умрешь - начнешь опять сначала
И повторится все, как встарь:
А.А.Блок.

********************************

Была зима.
А год не помню.
И век какой
мне невдомёк.
Всё те же избы,
сани-дровни,
и в дымке
призрачный лесок...

О Русь!
Ты вечная крестьянка.
Воротний столб наискосок.
Как будто кто-то,
после пьянки,
так петли скособочить смог...

И что-то где-то происходит.
И кто-то что-то создаёт.
А ты святая дева вроде,
а значит мы святой народ.

У нас юродивые святы.
Чтим не корысть, не подлеца.
А измождённость, плащ в заплатах,
иконописного лица.

Нас катаклизмы не затронут.
И пусть пройдёт хоть уйма лет.
Всё также бабки в огороде
и самокрутку крутит дед.

Была Зима.
А год не помню.
Да и какой?
Не всё ль равно.
Бегут легко
под горку дровни.
Ведь конь домой
бежит легко...

За стихотворение голосовали: Mary March: 5 ; mmoshenkov: 5 ; АнЧаР: 5 ;