Глубинка.

Какое счастье быть моложе.
Но что-то память мою гложет.
Картина горестной разрухи,
плывёт из глубины веков.
И вспоминается Перов,
и автор бурлаков на Волге.
Всё те же хлябкие дороги.
под серой массой облаков.
Смени железо на лошадку.
В разы убавь размер саней.
Там Русь всё также в беспорядке,
в распутице весенних дней.

А на пригорке старый храм.
Уж лучше бы вконец сломали,
ведь этот памятник печален
и служит укоризной нам.
И мне романтику тех лет
уж не понять. Ищу ответ:
Кто виноват война иль мор,
что русский не обжит простор?
Всё та же старая дорога,
и средь деревни сельсовет.
И теплится всё понемногу.
Да школьников в местах тех нет...

За стихотворение голосовали: Mary March: 5 ; mmoshenkov: 5 ;