Стихокороновирус
Иногда поэты громко плачут,
Нет, не тонет в речке у них мячик,
А корона с головы упала,
Оттого их ножке больно стало.
Без такого на главе убора,
Они словно склад и без забора,
В нём велики ценности хранимы,
Никому которые не зримы.
Ведь поэты тонкие натуры,
Почитанья требуют микстуры,
И всегда чтоб, и со всех сторон
Наблюдался низкий им поклон.
Копирование материалов с сайта только с разрешения автора или администратора сайта.
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией