Вам смешно, быть может...

Вам смешно, быть может? Мне – не очень…
Вам, быть может, весело пока?

Я не знал, что я настолько прочен
В этом хрупком теле старика.

Ягодой молчания давился,
Говорил на птичьем языке…
Добивался правды – и добился
До пунцовых шрамов на руке.

Шёл один, носил свою котомку,
Полную ненужных сухарей,
И шутил – так искренне и тонко –
Сам с собою над судьбой своей.

А потом настало умиранье –
Не моё, а сущего вокруг.
И слова носились, как пираньи,
Вырвавшись из ослабевших рук.

Их ловил, наивный я, напрасно…
Суетиться – глупо. Всё равно
Наши речи превратятся в яства
В день, когда закончится зерно.

Вот тогда, тогда мы похохочем!
Мести миру хочется ведь мне…

Я не знал, насколько я испорчен
Этими скитаньями во тьме.

За стихотворение голосовали: Akcakal: 5 ; референт: 5 ; v2810475: 5 ; maska2006: 5 ; vikrim: 5 ; svat: 5 ; YRIY: 5 ;