Владимир...
Существо из чужого вам мира
Кузнецовский расставит фарфор
И нальет в него чаю... А вам
Пистолетный лаская затвор,
Вам опять ненавидеть и ждать
Невесомых полночных шагов,
Жадногубого счастья, вранья,
Напружиненных страстью сосков
И немерянной похоти...
Вам
Надоело плести разговор,
Контролировать ненависть, мять
Пропотевшей ладонью фарфор
И мечтать о соитии...
Бог?
Его не было здесь никогда...
Сумасшедшее трио, любовь,
Треугольник бесстыдный лобка
На ее фотокарточке и
Подарила ведь, мертво смеясь...
Ощущение будто ногой
В желтоносом ботинке, да в грязь
Или сразу в дерьмо...
А талант?
Гениальностей всяческих груда?
Пережито и выжженно, лишь
Шаловливые пальцы суккуба
Отправляются в путь, под столом...
2
Вы и в смерти красивы, Владимир,
Будто спите. И маузер спит.
Вот входное отверстие, кровь,
Граммофон за стеною шипит...
Пахнет порохом и тишиной,
Только солнечный зайчик приблуда
Кувыркается между грудей,
Упустившего душу суккуба,
Недовольного вами,
Поэт...
За стихотворение голосовали: mmoshenkov: 5 ; Mary March: 5 ; Людмила Витальева: 5 ; YRIY: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
А сейчас Вы открылись ещё одной гранью Вашего таланта. Это неожиданно для меня. Но и в этой непредсказуемости Вы на высоте!