Рассыпанное пшено

В беспорядке слова с небес
Так и сыплют, куда хотят:
Сделал вор на мешке надрез,
А хозяева все храпят.

Да и сам я, закрывшись от
Словопада скорлупкой крыш,
Бряк под крылышко… Только вот,
Брат мой в зеркале, что не спишь?

Ты другому кому солги –
Я-то знаю: нет кнопки «Off».
Даже шапочка из фольги
Не спасает нас от стихов.

Растерял их полночный тать,
Словно лунное серебро.
Остается лишь бормотать
Да золу превращать в добро.

Все кладу я слова в ряды
На раствор – на повтор слогов,
Чтоб из глины да из руды
Возникали дома богов.

Боги смыслов бесплотны, но
Мы даем им слова, как плоть…
Так рассыпанное пшено
С голубями вернет Господь.


© Павел Великжанин

#СтихиПавлаВеликжанина #poetry@pvelikzhanin #poetry@stihipavla
#СтихиОБоге #СтихиОТворчестве #СтихиОСтихах #СтихиОПоэзии #СтихиОВере #РелигиозныеСтихи #ДуховныеСтихи@pvelikzhanin

За стихотворение голосовали: Dimitrios: 5 ; vikrim: 5 ; АнЧаР: 5 ;