Сны

Откуда берутся сны?
Из самых глубоких скважин…
И смысл их не так уж важен,
Важнее, что – прямо скажем –
Реальности облик смыт,

Стекает, как лёд весной
Сквозь крышу, и всё смешалось,
И можно – любую шалость,
И знаю сквозь сон: душа есть,
Осталось ведь что-то мной,

Пока, от всего устав,
Неживо-живое тело
Не помнит, чего хотело,
Но чувствует, что взлетело
Всех выше небесных птах –

Куда-то, куда нельзя
Взлететь просто так, не сбросив
Сознанья оковы, оси
Сознанья – прочны, но тросик
К реальности – тонок… Взял –

И вырвался в ночь, скольжу
По воздуху плавно, здесь ведь
Мгновенье идёт за десять
Мгновений – и можно взвесить
Любое из них, скажу

Открыто: мне сон милей
Реальности этой вязкой,
Хоть будь она доброй сказкой,
Хоть будь она смертной пляской,
Мне так неуютно в ней,

Что странствия предпочёл,
Скитания в мире тонком,
Хожденья по скользким кромкам
Безумья, воды осколкам –
Мёд блещущий звёздных пчёл,

И ночь мне – не ночь, и день
Пришедший – уже не день мне,
Ушёл – если спросят, где я, –
В невидимый мир видений
Из мира живых людей.

За стихотворение голосовали: Игорь Гарде: 5 ; YRIY: 5 ;