Не ботаник ...( вспоминая Тайшет)

Не ботаник - не знаю названий нескошенных трав.
Да теперь, поздней осенью, это , по сути, не важно.
Серо-бурой щетиной торчат травы те на буграх
полудиких полей, позабывших давно запах пашни.

Словно мумии старцев, доживших до судного дня,
избежавших погибели в зрелую, сочную пору,
по колени укрытые в саван сырой ноября,
неизбежную участь "не быть" ожидают покорно.

Отросли, отцвели, разметав на ветрах семена.
Ни взлететь, ни упасть. Держат крепко, измученных, корни.
Прорастут семена, если только наступит весна.
И проклюнется россыпь растений зелёных и вздорных...

Шёпот чудится в шелесте трав на холодных ветрах.
Будто старческим хором уныло читают молитвы
перед тем, как рассыпаться стеблями бурыми в прах,
став частицей земли, под снегами, на время укрытой.

2017 год. г.Тайшет (БАМ)

За стихотворение голосовали: милоки7: 5 ; Dimitrios: 5 ; vikrim: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ;