Играйте, пойте, о друзья!

Есть люди - мелкие душонки,
сдающие друзей за грош.
А сдав, отпетые подонки
рисуют из себя святош.

Я знаю одного такого.
Живёт как все, похож на всех.
Но только жизнь его убога.
Проходит мимо, как на грех.

Но есть отдушина - театр.
Пиар его актёрских грез.
От них, как молвит психиатр,
по телу бегает мороз.

Не Пушкин

За стихотворение голосовали: Konstantinovich: 5 ;