Он идёт домой.
Он идёт домой.
Дома ждёт покой.
Дома ждёт жена.
Холодна она.
Нет, она не труп –
Она сварит суп.
Дома дети ждут.
Дом – спокойный пруд.
Вроде всё в нём есть –
Ценностей не счесть,
Только нет любви,
Сколько не зови.
Её в сердце нет
Уже много лет.
Жил своим трудом.
Всем наполнен дом,
Только счастье где?
В миске на плите?
Вроде есть жена.
В сорок лет она
Хороша собой
И мила порой
И в делах помочь,
Если что не прочь,
Даже не ворчит,
Только мрачен вид.
Родила детей –
Странных двух людей.
Вроде бы свои.
Безразлично чьи.
Жизнь тиха, как пруд?
Нет, болото тут.
Просто нет любви.
Словно яд в крови,
Тина на душе.
Кажется уже:
Смерть пришла б скорей
Или сам бы к ней.
Ну а может быть,
Перестать бы ныть,
Да позвать любовь
И ожил бы вновь.
Дмитрий Шнайдер
За стихотворение голосовали: Анжелика Градо: 5 ; : 5 ; luna: 5 ; : 5 ; Макси: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2010-12-20 19:49
дата:2010-12-20 21:52
дата:2010-12-21 00:48