Поэзия

Поэзия – не бубен,
в который бьют
чтоб вызвать дождь
во время засух,
когда природа чахнет.
Но если губит
красоты приют
Зной, что похож
на демонов всех сразу –
Шаманим при свечах мы.

Мы ухом
припадаем к деревам,
чтобы услышать
шум потока жизни
сквозь слой коры.
Так глухо
звучит порою тетива,
что стрелы выше
пускать взялись мы
в тени горы.
Поэзия – побег
из душных сумраков,
из тесных перспектив
под свод небес,
под купол дальних звёзд.
Струится век.
Пронзает ум строка
как песни той мотив,
которую услышав бес
вбил в душу гвоздь.

Лелея,
плача,
серебря –
и так до эпилога
сквозь бузину,
репейник, сквозь огонь,
босыми по жаровне,
от сентября до сентября
бежим на голос Бога,
в его вплетая седину
(хоть очень высоко)
вздох, почерком неровным…

За стихотворение голосовали: : 5 ; : 5 ; eimerkulova: 5 ; v2810475: 5 ; DEN 777: 5 ; galay: 5 ; RITA: 5 ;