Паренёк с гитарой
Ныряем в темный, плохо пахнущий подъезд.
Лифт сломан… Что ж, седьмой этаж – не Эверест.
Упал звездой окурок в лестничный пролет.
Шагаем… Сердце бьется рыбою об лед.
Но вот и дверь с магическим числом.
Звонок уходит электрическим сверлом
Одним нажатием в потусторонний мир,
Для нас сегодня самой важной из квартир.
Ключ лязгнул… Проникаем внутрь и
Ты выпускаешь из-под шапки кудри.
Хочу повесить наши куртки, но
На вешалках вещей уже полно.
Привет, Кирюха! Это Кэт – со мной.
Мы входим в комнату с ободранной стеной.
А пиплов столько, что сродни термитам
Народ пришедший, пьющий пиво с аппетитом.
Но здесь его собрал сейчас не Бахус.
Вон парень, тот что, расстегнув рубаху, с
Серьезным видом возится с гитарой –
Звезда района… Он с программой старой
Пред нами выступит… Зовут его Серегой –
Прекрасный автор… Режет души слогом.
И гитарист не из плохих к тому же.
Ютимся в уголке… У ног пивная лужа.
Но вот Сергей свою настроил лиру.
Перекурил… И РОК вошел в квартиру
Широкой поступью, не зная компромиссов
(Припомнилась мне ранняя «Алиса»).
Звучали в песнях и печаль, и радость.
И мысли о стране, что нам досталась
Не столько местом жительства, сколь мамой.
Звучал куплет, что строки – это шрамы.
А между песен он общался с нами.
Шутил, но что-то с грустными глазами.
Потом опять рвал с упоеньем струны.
И голос разбивал о рифы шхуны.
На циферблате натоптали стрелки –
Мы ж времени на этих посиделках
Не замечали… Нас увлекли в туманы
Аккорд и слог – сильней марихуаны.
Есть у всего конец, как есть начало –
Последнее творенье прозвучало
И гитарист сказав: «Ну вот и все на этом»,
Устало затянулся сигаретой.
Потом через неделю от кого-то
Услышал я, что возле поворота
От поликлиники к автовокзалу
Сергея насмерть сбило самосвалом.
Он с безразличием к дорожному движенью
Шел с репетиции… В его воображенье
Скорей всего опять рождалась песня
И от портвейна чувствам было тесно
В груди… Вдруг жуткий визг и фара
Разбилась вдребезги от сильного удара.
Такие люди, как нам кажется, не могут
Уйти вот так – лечь просто на дорогу
С кровавой головой… Ведь для поэта
И смерть – искусство… Но плюя на это
Сергей ушел обыденно, как осень,
Которую сугробами заносит.
А в памяти моей как будто снимок старый –
Кирюхина квартира, паренек с гитарой…
2008г.
За стихотворение голосовали: Лев Добра: 5 ; Лидаза: 5 ; Агибалов Олег: 5 ; Кленовый лист: 5 ; Фдуч: 5 ; : 5 ; Vavilon: 5 ; ФиолетовыйАкцент: 5 ; Рыжий Кысь: 5 ; : 5 ; zterch: 5 ; ястреб: 5 ; Ана: 5 ; писуля: 5 ; Galiona: 5 ; v2810475: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2011-03-17 08:55
дата:2011-03-17 08:58
дата:2011-03-17 09:16
Они иначе организованные , совершеннее что-ли...
Андрей, у вас получилось передать эту исключительность, открытость души, незащищенность. Спасибо.
дата:2011-03-17 09:17
дата:2011-03-17 09:29
картинка очень красивая
дата:2011-03-17 09:41
дата:2011-03-17 09:48
дата:2011-03-17 09:51
дата:2011-03-17 17:14
дата:2011-03-17 22:51
дата:2011-03-17 10:56
дата:2011-03-17 22:43
дата:2011-03-17 13:23
дата:2011-03-17 22:43
дата:2011-03-17 22:52
комментарий отредактирован автором комментария
дата:2011-03-17 13:37
дата:2011-03-17 22:52
дата:2011-03-17 14:01
дата:2011-03-17 22:56
дата:2011-03-17 14:24
дата:2011-03-17 23:00
дата:2011-03-17 17:12
дата:2011-03-17 23:02
дата:2011-03-21 16:00
дата:2011-03-21 16:45
дата:2011-03-23 21:27
дата:2011-03-23 21:30
дата:2011-03-24 22:23
Вы меня растрогали!
Спасибо от души!
Но стих хорош не только содержанием, но и формой, и манерой повествования... Короче - класс!
дата:2011-03-24 22:42