О себе, как о поэте (в третьем лице, с изрядной иронией и долей плагиата)

Он был поэт, не очень честный
Писал о том, чего не знал
Писал довольно интересно
Красиво строки рифмовал

Но, Боже мой, какая скука
Царила у него в душе
Когда он брал бумагу в руки
И выводил в карандаше

Про ангелов, что спорят меж собою
Душой людской желая овладеть
Про неудачников-героев
Удел которых - умереть

Про скрипача, что прожил жизнь впустую
Забыть не в силах первую любовь
Что умирает, лишь о ней тоскуя...
И в каждой строчке - пессимизм и кровь

Какое всё же низкое коварство
Людей подобным чтивом забавлять
Ему б служить на благо государства
На страже Родины стоять

Быть может, нет другого интереса
И надоели грязь и сапоги
И он, всевышней волею Зевеса
Вдруг начал сочинять стихи?

Решенье: впредь не допустить такого!
И вот, летя в пыли на почтовых
Спешим к нему, чтоб наказать сурово
За каждый лживый и бездушный стих

За стихотворение голосовали: @Kisynia@: 5 ;