Исповедь отца

Мой батя был фронтовиком, хотя не брал Берлин.
Любил жену, детей растил - примерный семьянин.
Пришёл с войны, медали сняв, построил дом для нас,
А те медали брат с сестрой подрастеряли в раз…

Скажи-ка, Батя, как вы там сражались на фронтах?
Нет! Не любил он эту тему поднимать в сердцах.
На День Победы, по весне, костюмчик надевал,
Тот праздник для него, что жизнь – святым его считал.

Но как-то за пельмешками, приняв на грудь вина,
Под Пасху, с зятем за столом, он речь повел сполна:
«Я видел – батя говорит – всё, и не дай вам бог,
А дважды это пережить, поверь, никто б не смог!»

В его машине бомба-враг полкузова снесла,
А он живой, случилось так - судьба уберегла.
Давненько был тот разговор, мне мало было лет,
И на слова «контужен был» - я не имел ответ.

По улицам, пиная мяч средь сытой мелюзги,
Я про контузию его не напрягал мозги:
Возможно, голова болит, как в баньке угорел,
Чуть раньше печку перекрыл – тепло сберечь хотел.

В печи ватрушек аромат, в шестке сверчок трещит,
И супчик на плите кипит, вздымая аппетит.
Стемнело. Холод за окном сковал в стекле узор.
Отец налил по стопочкам - продолжил разговор:

«Как тяжко слышать о войне сплошную похвальбу,
А память мне о ней навек осколками во лбу.
Век помнить буду страшный взрыв, растерзанных коней,
Как пахло мясом жареным еще живых друзей.

Ивану, братцу, нелегко, но выжил - был в плену…
Не дай вам бог судьбы такой… ни вам и никому.
Сказал он нам, поведал всё и опустил глаза,
А по щеке фронтовика течет печаль-слеза…

С тех пор я вёсен не считал, бородку отпустил,
Но вот однажды в мир иной отца я проводил.
Как дальше жить, как в мир входить, мне было невдомёк,
Но брат с сестрой - они со мной, всегда дадут урок.

Опять весна! Мне почтальон звонит в дверной звонок.
Теперь уж мне военкомат прийти назначил срок.
Но раз зовут - собрался в путь, повестку прихватил…
Куда зовут!? Зачем зовут!? Ведь я уже служил!

Вхожу в просторный кабинет, представился, как есть.
Полковник с сединой в висках поднялся, отдал честь.
«Награда вашему отцу должна быть вручена...
Да, многим жизнь подрезала священная война…»

Вздохнул полковник, грусть в лице сменил на строгий взгляд,
Вручил мне орден и сказал: «Теперь иди, солдат!»
Я за отца ответил: «Есть!» и опустил глаза,
А по моей щеке течет ЕГО печаль - слеза…

Иду домой, комок в груди стянул последним нервом.
Плыву, как лодка по реке с отломанным веслом.
Я орден тот сестре отдал, рождённой в СОРОК ПЕРВОМ
И старшему брательнику – рождён в СОРОК ШЕСТОМ.

(моему отцу, Кононову Петру Васильевичу 1914-1983 г.г.)

За стихотворение голосовали: OlikaF: 5 ; Galu: 5 ; ястреб: 5 ; : 5 ; AlinaNovikova: 5 ;