Смеялась мечта над поэтом...

Смеялась мечта над поэтом,
И грустно ему оттого,
Что брошена в грязь, не пропета
Чудесная песня его.

Красивая, точно баллада,
Летящая, будто струна...
Любовь его слышать бы рада,
Да только не рядом она.

Блистать в ослепительных платьях
В компании важных людей,
Сгорать в их холодных объятьях -
Вот музы поэта удел.

Но, Боже! Она так прелестна!
Легка и, как ветер весны,
В его жизнь ворвалася песней,
Живет, наполняя все сны.

Мечтает... Да, он лишь мечтает,
Но муза его далека,
И каждый изгиб повторяет,
Не зная реалий, рука.

А строки ложатся и плачут,
Души текут слезы ручьем.
Она для него столько значит!
Но только не быть им вдвоем.

Горячим, пылающим словом
Обнимет ее. Очень жаль...
И тишью полночною снова
Вино наполняет хрусталь.