Встреча со старым другом

Встреча со старым другом

Вчера встретил друга не чаяно,
Поели пиццы, напились отчаянно,
И в ходе «содержательной» беседы,
Вели себя как дети-непоседы.

Потом, обнявшись, словно близнецы,
Брели домой вдоль тихой улицы.
Тогда товарищ и спросил впрямую:
«А где твои стихи про службу непростую?»

Что, правда, то, правда, пишу про любовь,
И как то не тянет писать про ту кровь,
Что пролита на песок и траву,
Ребятами, чьих и имен не назову.

Афган и Чечня и еще тройка «точек»,
Где сложной политики ровненький почерк,
Бесстрастно складывал, словно кукол в картонки,
Российских ребят в гробовые коробки.

Особо не спрашивая, ни имен, ни фамилий,
Ни про цвет глаз их девчонок любимых,
Без учета океана материнских слез,
Складывал их в могилы, средь русских берез…


Обмануты высокими словами,
Про высшие, как будто, идеалы,
Про целостность страны, и прочую муру,
Ребята верили: «уж я-то не умру».

И с этой верой падали и падали,
Сраженные бандитскими снарядами,
Как оказалось, совсем не за Родину,
А в угоду отдельным уродинам,

Таким как пьяный кучер и лондонские беглецы,
Владельцы футбольных клубов и питерские борцы,
Короли металлов, газа, нефти и угля,
Вот за что отданы жизни зря, бля, зря…

Крестясь одной рукой, они другой казну дербанят,
А дети их по Европе на джипах гоняют,
И точно знают, что «ровненький почерк»,
Прикроет их от любых заморочек…

Когда я товарищу все это загнул,
Он обнял меня и в ухо шепнул:
«иди, гуляй – ка с миром,
Хреновый ты поэт, Владимир!»

12-14 июня 2011 г.