книга

А что же будет через год, ни кто из нас не знает.
Возможно, кто-то все поймет, а кто-то пролистает.
Года летят как новый лист, какой-то старой книги,
И мы читаем свою жизнь, страница за страницей.
В ней есть картинки, есть стихи, в ней есть любовь, жестокость,
В ней есть все то, что видим мы и прошлого немного.
И эта книга эксклюзив, ее не пролистаешь, за один день на семь страниц, вперед не отмотаешь.
И в ней назад не повернешь, листы уже пустые и снова ты их не прочтешь, останутся такие.
Переписать ее не смог ни кто из всех на свете, ведь эту книгу создал Бог, один он на планете.
Не тем, кто ходит по Земле ровнять себя с богами, мы просто смертные, мы все окончены строками.
У каждого там есть глава, в той мудрой старой книге, ну, а конец главы строфа стиха, лишь на граните.
Мы все уйдем, туда, где нет, такой же точно книги, но жизнь ведь это ни конец, есть новые страницы.
Жизнь - это только лишь этап, который прочитая, составить сможешь свой рассказ, но только там за краем.

За стихотворение голосовали: Luda Ivanovskaya: 5 ; Lglyay: 5 ;