Беда со временем становиться печалью

Беда со временем становится печалью,
Печалью долгой по разграбленной земле,
Где брошены дома, а за лесною далью
Нет никого в пустующем селе.
Без стёкол и без рам, как мёртвые глаза,
Глядят окон чернеющие дыры.
Из них на землю падает слеза
По тем, кто был, кто ныне не кумиры.
А выйдешь за деревню – красота:
Луга, леса – глаз оторвать не в силах.
Родные всё, российские места!
Кому же вы, родимые, постылы?

За стихотворение голосовали: vladimerfedorenko@yandex.ru: 5 ; раиса: 5 ; Ingmar Dawigadow: 5 ; Natashka_Bu: 5 ; leomtjew.valery: 5 ; : 5 ; Misery: 5 ;