Из фотографий

Из фотографий не сложишь свою жизнь.
Я же дешевым клеем мараю пальцы.
Помнишь, как вы с Максимом-то напились,
после ходили с городом обниматься.
Было нам всем пятнадцать.
Помнишь, как Коля читал свой последний стих,
он-то тогда не знал, что последний… Горько,
что умирают поэты не от любви,
а от ножей, ударов и от обломков
каменных крыш в ремонтном не-состоянии,
плавленых пуль, схваченных на лету;

помнишь, как мы любили на расстоянии
и находили в мерзостях красоту?
Помнишь, концерт, драку и рассеченную
бровь, а под глазом синий глухой фонарь?
не был никто из нас голубой вороною,
даже когда вываливался за край;
улицы же манили своей пустынностью
и чистотой, красками на холсте
мы рисовались жалкой своей бескрылостью,
и становились призрачней и смешней.

На фотографиях где-то годичной давности,
нам не найти себя, посреди зимы
в Небе случились странные неисправности:
Бог нас сломал или сломались мы?

***

Призрачными тенями с сердцами пыльными,
с душами нараспашку и без лица,
бродят теперь с обугленными крыльями
трое детей без своего Отца.

За стихотворение голосовали: Nikki Rein: 5 ; N***: 5 ; писуля: 5 ; idiosinkroziya: 5 ; люся: 5 ; Vladimir1963: 5 ; Валтар: 5 ; Анжелика Градо: 5 ;