Сходи-ка излови
Сходи- ка птицу излови в степном пырее,
без стрел капканов и утонченных силков,
нет красота в неволе не сыреет,
не в замках богачей не в склепах бедняков.
Она свободная сродни шальному ветру,
для бесконечного покинувшая тлен,
родясь как хризолит в глубоких недрах,
в себе таит она природы феномен.
Она не чахнет в иссушенной плоти,
как ангел смерти омрачающий живых,
эпилептичных, ангельских рапсодий,
аскетческий не ведом ей вериг.
Она сродни стремительной картечи,
несущей в даль горячей меди жар,
полет чей безотчетно быстротечен,
а на исходе резок как удар.
И от того так часто оставляет,
неловких душ оплакивать века,
которых пронизая уязвляет,
как дождь октябрьский голые стога.
Священнодействуя художник ее ищет,
полотна распластав под потолком,
она же в это время тихо свищет,
сквозь окна галерейным сквозняком.
По имени никто ее не знает,
не отзывается она на имена,
но если ее где то замечают,
все признают что то была она.
Ее октавы не родятся в душной скуке,
фантазии вдохновение чуждо ей,
несется в высь стремглав о ней все слухи,
ее адреналиновый ручей.
Она лишь с тем безумное чье сердце,
не знало отдыха срываясь как табун,
ей не пристало созерцая греться,
в салонной роскоши под сладкий лепет струн.
Неведомо ей и очарование,
эклектики в бутонах дивных роз,
когда она сама благоухание ,
и колоритов всех апофеоз.
Она не очарованная Леда,
пред лебедем застывшая в тоске,
она живой любовною победой,
отчаянно пульсирует в виске.
и девы демоны и ангелы экстаты,
пред ней лишь проигравшие забег,
и ждут от красоты они пощады,
прижавший ладанки к груди как оберег.
Но красота стремглав несется мимо,
к своей победе новой сквозь мольбы,
она лишь с тем чье сердце одержимо,
кипением Прометеевской судьбы.
И там в своем борении беспощадном,
где кровное и вечное слилось,
в любви протуберанцах безвозвратно,
кипит вся ее нежность и вся злость.
В подножье гор для ней лежат все дщери,
прикрыв одеждами бичи среди дубрав,
они скитаются как призраки иль звери,
поправший красоту иль проиграв.
Но жизнь ничто без ней, все падшее томится,
в имениях богачей иль в склепах бедняков,
сходи-ка в поле излови степную птицу,
без стрел капканов и утонченных силков.
И от того так часто оставляет,
она увечное оплакивать века,
которое пронзая уязвляет,
как дождь сентябрьский голые стога.
За стихотворение голосовали: estelle: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2013-10-24 19:11
дата:2013-10-24 20:14