9

Старик стоял, всё так же низко голову склоня,
И жалость нежной болью шевельнулась у меня:
Откуда он, бедняга? Как на белом свете жил?
Зачем ему и ныне из последних рваться жил,
Являться в эти дали и приезжего балду
Спасать от глупых мыслей, не пускать к нему беду?..
Ведь малому, наверно, скоро будет целый век,
А всё чего-то хочет, беспокойный человек…
- Конечно, беспокойный… Мне покойным рано быть:
Ещё не всё на свете я способен полюбить,
Ещё не всё на свете мне понятно до конца,
Ещё остался камень, припасённый для Творца…
И голову седую мой загадочный старик
С решительностью вскинул, как, наверное, привык,
И, с молнией во взгляде (при спокойствии лица),
Мгновенно стал похожим на былинного бойца!
- Ты этот вещий свиток, что лежит у наших ног,
Возьми на всякий случай, он уже тебе помог:
Когда бы не решился ты поднять его с земли,
Судьба твоя пропала б, как видение вдали…
А так – ты с ним бессмертен, ибо собственный твой Рок
В твоих руках отныне! Да простит меня Пророк…

За стихотворение голосовали: johnny-max-cage: 5 ; natalya_Kozireva: 5 ;