посреди разношерстных кустов – мертвецы шли на бал ? и... Хоть страшится костров, инквизиций, тяжелых времен;
твой палач-изувер, собирает из веток настил? Может так?

да, Иногда для разгона прибавляю слоги. Но редко. Здесь мне показалось, что интонация первичней. Но могу ошибаться.
С уважением, Игорь

Тогда я извиняюсь) Очень понравился стих!

да, можно. Тут размер легко можно соблюсти. Для меня это больше ученическая работа. Хочу "сменить пластинку". Вот потихоньку и начинаю экспериментировать с формами, рифмами и с размерами. Послушать как звучит. Сразу все равно не будет понятно. Но спустя какое-то время все встает на свои места. Ерунда или дело стоило свеч. Или другими словами, самому допетрить почему иногда можно соблюдать, а иногда - нет. Но за вариант спасибо. Скорее всего на него и изменю.

у меня был изначально вариант


"Сколь ужасен твой мир. От моих он стихов хорошо огребал/ корневища дерев мертвецам уподобились в нем/ посреди разношерстных кустов, с темнотою устроивших бал/ черноокую деву играть заставлял я с огнем"


комментарий отредактирован автором комментария

и т.д.

но потом из-за ровного размера стишок как-то начал попсоветь. А в таких случаях лучше чем-нибудь "жертвовать", но нельзя в попсу ударяться чрезмерно.
комментарий отредактирован автором комментария

но слегка отредактировал. Сейчас лучше?

комментарий отредактирован автором комментария

да, слово "морося" вообще нужно изменить.

Нет, наоборот, спасибо. Эксперименты в большинстве случаев ими же и остаются. И если с них возможно свернуть или кто-то в силах увести от них к традиционному подходу, то значит есть и ему красная цена) - эксперименту


комментарий отредактирован автором комментария

поэтому концовку в корне изменил.

Игорь, очень понравился измененный вариант концовки! А вот самую последнюю строчку может... Сад наполнился криком оборванной рано ( с силой) струны...
Поднебесье встречает прощальную песню струны...
Нет, эти варианты не очень... Меня в последней строке смутило (что данной нигде нет) как-то не совсем правильно мне кажется предложение построено...Извините если надоела)

Забыла и паразита (этих) ладоней можно во второй строчке удалить, на липких заменив...

нужные комментарий от Вас. Спасибо! Пылилось бы еще годы, если бы вообще я бы к этому стишку вернулся.
В общем, решил более углубиться в стишок, и из этого получился совершенно другой стишок.

Так и должно быть. И чаще всего и бывает. Из одних слов начинают выглядывать другие слова. Напоминает появление бабочки. Она избавляется от куколки. Процесс написания стихотворение - это умение угадать форму бабочки по её куколке. Угадать, какой будет эта бабочка. Поэтому я вечно что-то переделываю. Даже в интернете плавают разные варианты какого-нибудь одного и того же стишка. Как Вам этот вариант стишка?

Ох!...Совсем по другому всё заиграло, от первоначального варианта почти ни чего не осталось, прямо какая-то волшебная деформация произошла) А я вот так не умею...у меня каждое слово намертво впечатывается, потом вижу недоработки, корявости, а исправить редко когда получается. Прям беда) всё вижу, а улучшить не судьба)

Слова впечатываются, да. Но у слов есть такая особенность, иногда они похожи на другие слова. На такие же верные. Или, в силу многих причин, на слова не к месту. Каждое слово, какой контекст не избери, всегда обладает способностью означать что-то еще. А это помогает отвлечься оттого, что набивает оскомину и посмотреть на слово с другого угла, и найти еще какое на замену.
Я сейчас один всё стишок пишу и всё никак не могу его завершить. А намедни поймал себя на мысли, что причина этого не в том, что слов подобрать не могу, а потому что я пытаюсь в нем создать движение. То есть стремлюсь в самом стишке вперед, когда еще и в том, что есть до конца не разобрался. Слишком много значений. И как бы все слова я не сводил к одному значению, с появлением этого конкретного их значения возникают новые значения. Бесконечное жонглирование значений стишок предлагает. Сам как бы предлагает сыграть в такую игру. И что делать? Поверить, что это сам язык приглашает на разговор или это мне все просто кажется и мое самолюбие начало зашкаливать? Часто еще пишущие делают одну ошибку, начиная писать, они скорей стремятся придти к какому-либо выводу или какой-нибудь образ покрасивше вставить. Это говорит о том, что на одной волне с языком они явно не находятся. И используют его, скажем так, как 54 метра. Иногда сам поддаюсь такому соблазну. На некоторых сайтах за такие недовирши беспощадно пятерят.

Хотел еще коснуться вопроса, касающегося разности слогов в строчках. Вспомнились одни стихи одного замечательного поэта, Михаила Яснова. Он переводит отменно. Например, сейчас читаю переводы стихов Аполлинера. Вот стихи Михаила Яснова

Солнце с перерезанным горлом
Гийом Аполлинер

Я сложил свои рукописи.
Я покинул дом.

С чемоданом легче идти бегом.

Я бежал по распахнутым улицам века
с лицом человека
спешащего ниоткуда из никуда.

В белом канале стояли суда
летней флотилии –
их захватили и
обживали бездомные псы.

Баржи борт к борту покачивались, как весы.

Псы
пробегали по сходням, лежали на палубах, спали в каютах,
чутко прислушиваясь, как поют их
недруги, те, что ночами серы,
фосфоресцируя в запахе серы.

По ночам в подворотнях орудуют чайки,
и в кульках из вчерашних газет
шебаршат и ютятся печальные стайки
новостей, превращенных в крысят.

Это полночь пробила, и мост над Невой
поднялся – и отрезал от жизни былой.

Город встал предо мной лицевою стеной
полустен-полулиц.
Слышу в кроне кленовой изменчивый скрип половиц:
это ворон ученый не спит до рассвета и бродит то влево, то вправо –
все внизу для него суета и забава.

На помойках свистит голытьба: воробье, голубье.
Бьется сердце, как бьется тряпье
на балконной веревке –
и неловки
эти сбивы, рывки, чтоб вот так, задыхаясь, хватаясь руками за грудь и хватая сухими губами белесую муть кислорода, бежать под полуночный вспорх воробья.

Это я примеряюсь дышать без тебя.

Кем еще не воспеты
железная поступь, лихая осанка, геройская поза?
На казенном белье площадей прорастают хоз. меты
метемпсихоза.
Мрамор гривы, и бронза копыт, и чугун обнаженного горла
въелись в ткань, как чернильные цифры, чтоб их бесконечная стирка не стерла.
Совы вжались в фасады.
Их огромные очи склевали закаты,
что ни вечер пустые глазницы слепя.

Это я примеряюсь глядеть без тебя.

Так куда же мне дальше, в какие края?
Ходит рыба кругами, как память моя.
Лебедь спит, по пригорку к воде соскользнув.
Словно боль, под крылом успокоился клюв.
Тихий селезень к утке прижался бочком.
Кенарь в клетке сидит с канарейкой молчком.
Дрозд умолк до утра
и синица молчит.
Кто же в этой листве так беззвучно кричит,
от ночного молчанья на шаг отступя?

Это я примеряюсь любить без тебя.

Так куда же мне дальше – белой ночью так близок рассвет.
Зоопарк за тюремной стеною вздыхает во сне – и в ответ
теплым брюхом река гулко шлепает по песку
и штампует, штампует тоску.

Чьи-то морды из окон торчат, и свисают на нитках слепые глаза, и зрачки разлетелись картечью.
Вошь и гнида под мухой идут мне навстречу.
И плетут комары с пауками июньские козни.
Жук, чем ярче блестит, тем навозней.

Что за говор в округе – то азбука Морзе цикад, то сигнальная феня хвостов,
то ночной воровской пересвист разудалых птенцов из кустов,
и в пространстве глухом возникает немой, бесполезные пальцы свои теребя.

Это я примеряюсь, пытаюсь, учусь умирать без тебя.

Мои зоотечественники!
Исчадья и монстры!
Поглядите, как пестрой
бабочкой мост распрямляет крыло за крылом,
и уходит по водам
чуть заметная тень, за которой мы вскоре пойдем
по низинам земным и по горним высотам.

Кстати, что там,
что там у солнца с горлом?

1998

почему-то слегка напоминают по форме некоторые стихи самого Аполлинера а вот по содержанию стихи Бродского "От окраины к центру", Я даже в последнее время стесняться начал писать о прогулках по городу или там прощаниях с ними, с последними променадами и прочим.

К интересному выводу я сейчас для себя пришла, мне кажется гуляние слогов может себе позволить очень внутренне свободный автор, Вы вот например можете себе это позволить, а мне нужны ограничения, каноны и рамки, не могу я без них)...Вы очень вдохновенный человек из Вас слова мне кажется вырываются потоком поэтому им вовсе не обязательно ложится в какую то заранее заготовленную форму. Да и то что Вы говорили про сюжетную линию в стихотворение, мне кажется здесь вопрос в том ЧЕМ ты пишешь стихи, если в основном задействован мозг то через весь стих проходит как-бы элементарная прямая, а если повезло и подключился к тонким сферам то ты начинаешь просто транслировать, и все в стихотворении становится полной неожиданностью...Извините если не понятно написала...

комментарий отредактирован автором комментария

а рамки ли это? может быть, это наоборот наши помощники? Нет рамок у поэзии, но есть то, что нам помогает. Ведет во мраке. И если мы не идем во мраке за этой путеводной нитью, то конечно же во мраке мы и остаемся. Очень часто сами принципы поэзии мне подсказывали куда идти в стихах, а например выводы получались сами собой. Я иногда даже не ожидал, что стихи уже закончились, я еще хотел дальше писать их. Кстати, продолжить мысль там, где кажется уже самый наиконкретнейший вывод, удел сильных! У меня это вряд ли получается. Но иногда был близок. Мне кажется, что если соблюдение, например, слогов в строках - это конвой, то нужно стремглав от них бежать, или согласиться отбыть свой срок, или бросить это бесполезное дело - писание стихов. В большинстве случаев я придерживаюсь рамок, конвоя, но и одновременно понимаю, что это моя путеводная нить. Когда могу это в себе устаканить, стихи сами текут. Но иногда, когда вижу в стихах, что тут только один конвой, то какие тогда это стихи?
И все-таки даже уклоняясь от норм, нужно понимать - почему уклоняешься. Если нарушена внешняя система, система для всех, то нужно тогда иметь свою собственную. Личное про себя обоснование, или какой-либо свой особый почерк. А без этого почерка никакой уход от рамок и никакой к ним заход не помогут. Вот я и пытаюсь его нащупать. Кое-что уже понял. Но то, что понял мне точно не по силам. Дал себе слово такие стихи нигде не выкладывать. Только экспромты. Эксперименты.
У Марины Цветаевы есть такие стихи, называются "Попытка комнаты". Я почему-то всегда оговаривался и называл их "Попытка лестницы". Ведь лестница, стремянка никогда не сужается к своему завершению, но поскольку высота, пик лестницы удален от нашего взгляда, то нам кажется, что она сужается. Сама лестница - это рамки. Но взгляд на неё - их не видит.

Прочитала сейчас "Попытку комнаты", обожаю Цветаеву, странно а вот именно эту поэму совершенно не помню, очень понравилась. Игорь, я уверенна Вы найдете то что ищете! У Вас огромный потенциал, Вы способны создать в комнате - целый мир, а стены...если будут мешать -сносите, а станет не уютно без них -возводите) Удачи Вам!

Спасибо Вам)