Поэт – пророк
Мне надоело быть пророком!
Что в сердце – то же на листе.
Я, как блудливая сорока
Несу несчастья на хвосте.
Я напишу, и сразу знаю,
Что это сбудется вот-вот.
Зачем бумагу я мараю?
Пусть лучше пулю мне в живот.
Намёки зыбко, эфемерно
Летали в воздухе, теперь
Ногою строк срываю дверь я
Правд скрытых со своих петель.
Я не хочу писать! Не буду!
Знать правду не желаю я!
Но жжёт она, она повсюду,
Терзает, мучает меня.
И льются строки на бумагу
Из сердца, вен моих, и жил…
Пусть лучше буду я обманут,
По крайней мере, буду жив.
За стихотворение голосовали: incognita: 5 ; angrea: 5 ; Сашка Волков: 4 ; Иг.Ла.: 5 ; evridika: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
дата:2016-04-07 18:46
дата:2016-04-07 19:41
дата:2016-04-07 18:57
Так напиши, что счастлив очень,
И что немерено бабла,
Что сексуально озабочен,
Пускай сбывается тогда.
дата:2016-04-07 19:21
дата:2016-04-07 19:03
С уважением, Сергей
дата:2016-04-07 19:17
дата:2016-04-07 20:13
Правд скрытых со своих петель....Понравилось выражение очень это. Это дар предвидеть. Уметь чувствовать энергию когда она ещё не оформилась в событие. Наитие или судьба пишет рукой...
дата:2016-04-07 20:21
дата:2016-04-07 21:09
дата:2016-04-07 23:17