Во всём виноват Пушкин

Тот самый я поэт - из бесталанных,
В никчёмных спорах пыл мой поугас.
Что в наставленьях критиков незваных
Нет смысла, убеждался я не раз.

Кто изощрён в издёвках и подколках,
Кто потакает всяческой фигне,
К сочувствию не склонен тот нисколько,
Но гонора и спеси в нём - вдвойне.

Ах, шельма, знает, что не служит Музе,
Над головою - самопальный нимб.
С безликим окружением в союзе
На местный взгромоздился он Олимп.

Сподобится стишок прочесть злосчастный,
Брезгливо сморщит узкое чело,
Поэт готов с тоски сыграть и в ящик -
С разбором вновь ему не повезло.

Разруху сеет «критик» в тонких душах,
Словес небрежных источая яд.
Отчаянье поэта снова душит,
И рукописи тленные горят...

Под вечер или на заре венчальной
Он выбор сделает - не может быть иной -
Оставив стих последний свой прощальный,
И Пушкин будет этому виной.

14 апреля 2016

За стихотворение голосовали: Anitastihi: 5 ; вселенная: 5 ; Alyona: 5 ; konova.lora: 5 ; Сашка Волков: 5 ; mmoshenkov: 5 ; kuskin: 5 ; incognita: 5 ; franz51: 5 ;