Про весну под вечер строчки
пишет радостно поэт -
про сосульки да про почки,
за куплетиком куплет,

строя перышком гусиным
на бумажном лоскутке,
перед лампой с керосином
в подфитильном пузырьке,

пред темнеющим окошком
в покосившейся стене
и висящей, словно плошка,
там - на улице - Луне.

Чуть потрескивают угли,
закипает самовар,
бок выпячивая круглый,
источает томный пар

заварной китайский чайник
и с корицею рулет,
вкусноты необычайной,
у предпечья разогрет...

Ночь весенний воздух стужит
до утра и до поры
хрустко лопаются лужи
под ногами детворы.

Но тепло уже все ближе -
почки рвутся, как шрапнель.
Солнца, золотисто-рыжий,
вызывающий капель,

луч, раскрашивает будни,
обещая синевой
бело-черно-серо-нудный,
сонно-мертво-неживой

лик небес закрыть на лето,
а поля - густой травой
и леса - зеленым цветом
разукрашенной листвой...

И, почувствовав природы
оживающей расцвет,
вешним дням грядущим, оды
пишет радостный поэт,

переживший увяданье
и морозно-снежный сон
оной, с верой и сознаньем,
что опять, как испокон,

все вернется восвояси -
в марте явятся грачи,
озимь вылезет из грязи,
девки влезут в кумачи.

Летом поздние гулянья,
поцелуи, соловьи...
И, описанные тайны
е мечтания свои,

на неизданных страничках
в неозвученных стихах,
о каких-нибудь косичках
и глазенках-угольках...

Ответить

Добавить ответ:
Оставлять комментарии могут только зарегистрированные пользователи