...

Там, где рождаются стихи,
В краю, где я улыбку вижу,
Восточных глаз твоих штрихи,
Волос, на солнце бьющих рыжим.

И мягких рук, едва задевших
Мою ладонь в порыве дня;
И щёк, от сна слегка зардевших…
А что ты видишь в снах, дитя?

Восторг ревущего мотора?
Гитары перелив родной?
Девчонку перед монитором,
Текст набиравшую простой:

«Люблю… И больше ничего
Я не хочу — ни страсти пылкой,
Ни ревности. Любить Его
Всей кононадой сердца гулкой…»