Пушкину

Никто не прочтет на могиле стихов
Почившего ныне поэта.
Лишь тихо ругнется в кулак сквернослов.
Авось, не случится и это.

Он жил как и все, ждал зарю и закат.
Ночами разглядывал звезды.
И каждому доброму слову был рад,
И складывал дружно их в гроздья.

Летели слова его вольно, как птах,
Взмывая на крыльях свободы.
Но от человека останется прах.
Такие законы природы.

Быть может чуть дольше слова проживут.
Лозой виноградной совьются.
Как пряник медовый и кожаный кнут
До истинной правды добьются.

За стихотворение голосовали: franz51: 5 ; 14823-й: 3 ; АнЧаР: 5 ; vodoleev: 5 ;