Центурион
Не по чину тебе эти сны,
Но ты снова, в холодном поту,
Вдруг очнешься среди темноты,
Вспоминая с тоской синеву,
Иудейского сонного неба
Над горячим песком и камнями,
Загорелого линию лба
Между шлемом стальным и глазами.
Да пульсацию медных гвоздей
Расщепивших худые запястья
Над багрянцем военных плащей,
Убивающих именем власти...
2
Будут ветер и Левий Матфей
Обнимать перебитые ноги,
Выцеловывать шляпки гвоздей
На виду у щебнистой дороги.
Сохранявшей пока, до дождя,
Угасавшие медленно стоны,
Догонявшие в сумраке дня
Уже вечного центуриона...
3
Не по чину тебе эти сны,
Но тревожат как прежде, маня
В бесконечной чертог доброты,
Тот, что выдумал он для тебя...
Завивается пыль - скоро дождь,
Потемнеет багрянец плащей.
Прокуратор доволен. Ну что ж.
Ты пока презираешь людей,
Только...сны...эти сны...
За стихотворение голосовали: mmoshenkov: 5 ; АнЧаР: 5 ; Mary March: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
Мастер он Мастер и есть. Даже без Маргариты.
Но опять не побоюсь быть назойливым.... слов нет, просто пытаюсь что-то вякнуть...
С уважением!