Было б слово созвучно со временем
Мы под властью игры настроения -
Вдохновенье приходит по-разному,
И от замысла путь до творения
Удаётся пройти с ним не каждому.
У поэта должна быть поэзия
В пересказе банальной истории,
И поэт – это должность, профессия,
Он заведует лабораторией.
Лаборантом побыть полагается,
Чтоб вконец разобраться с размерами,
И девчонке своей чтоб понравиться,
Щеголять перед ней их примерами.
Иногда чей-то стих препарируя,
Нахожу торжество в нём новации,
И поведать готов громко миру я
О словах полных смысла и грации.
Незатёртое слово и честное
Приближает меня к откровению,
И сродни это действо чудесное
Галатеи преображению.
Кто находит себя в словотворчестве –
В этом можно быть точно уверенным -
Не до славы тому, не до почестей,
Было б слово созвучно со временем.
За стихотворение голосовали: MkCold: 1 ; evridika: 5 ; Mary March: 5 ; иоган: 5 ; АнЧаР: 5 ; kovalenkoaleksandr54: 5 ; Александр Ковыль: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
В пределах кубатуры головы
Достаточно для смысла аллегории,
Чтоб творчество иметь со стороны.
Вполне уютно,
Более чем менее,
Все под рукой от носа до хвоста;
Тоннели и свободное падение,
Мосты и путеводная звезда.
Но часто задаюсь сугубо мысленно,
Вопросом праздным,
Просто, между дел,
Кто может состояться независимо,
И кто фильтрует собственный размер?
Я демиургом в ней всегда подопытен,
И абсолютен в меру совершенств,
Как будто Уж судьбы на жарком противне
Произношу заявленный протест.
А за стенами прочно все-
Незыблемо,
В который раз, в который век подряд,
Проходит жизнь,
Проходит жизнь обыденно,
И рукописи медленно горят…
Вместилище моей лаборатории
В пределах кубатуры головы.
Скажу, и безо всякой аллегории -
Всё лучше видится со стороны,
И объективно более иль менее,
Не спутать бы простату с простотой,
И вознесение не спутать бы с падением,
Когда не светит путеводная звезда.
Вопросом задаюсь отнюдь не праздным,
Когда в делах, и вовсе не у дел:
Кто независим нынче от маразма,
И кто «фильтрует собственный размер»?
Я демиургам в этой жизни верю,
В них только вижу меру совершенств,
Другие же привносят ложь и ересь
В мой мир, в котором зыбок градиент.
А жизнь проходит тускло и обыденно,
Пишу о чём-то, сам тому не рад,
Сюжет яйца не стоит выеденного,
Но рукописи что-то не горят…
В пределах кубатуры головы.
Скажу, и безо всякой аллегории -
Всё лучше видится со стороны.
И объективно более иль менее.
Не путать бы простату с простотой,
И вознесение не спутать бы с падением,
Свет светлячка с полночною звездой.
Вопросом задаюсь отнюдь не праздным,
Когда в делах, и вовсе не у дел:
Кто независим нынче от маразма,
И кто «фильтрует собственный размер»?
Я демиургам в этой жизни верю,
В них только вижу меру совершенств,
Другие же привносят ложь и ересь
В мой мир, в котором зыбок градиент.
А жизнь проходит тускло и обыденно,
Пишу о чём-то, сам тому не рад.
Сюжет яйца не стоит выеденного,
И рукописи тлеют, не горят…
Кандидаты, доктора,
лилипуты и атланты,
графоманы, мастера,
все мы здесь - рабы Эвтерпы,
на плантациях стихов
тратим силы, время, нервы,
ради зёрен сладких слов...
Чо это я нагородил-то?)))
нет, это не кофе из цикория,
эти весовые категории,
это не легко, без аллегории!...
Но не думай слушать гр. "Cаndlеmаss",
если в тебе тухлый Майонез...
(это без персональных смыслов).
Спасибо и вам Наильэфенди, с уваж.!.
И поэт – это должность, профессия.
Вот и всё стихотворение.
А может быть вы как профессиональный токарь или фрезеровщик даёте план по валу, а её /поэзии/ нет? Третий раз за сегодняшний день пишу, что такие стихи не хочется перечитывать и учить наизусть. НЕ считаю себя особо одаренным творцом или критиком. Но почему произведения людей, считающихся лидерами, производят такое удручающее впечатление?