Перелётные...
Кто находит - теряет,
последняя рубашка
и торопится в гору...
Где ты наш Эверест?
Только серое небо,
только парус и море,
завывающий ветер
и крест... Мой крест!
Собираем удачу
по заброшенным штольням,
по забытым "сегодня"
и в пустых закромах.
Но трезвонит нам в уши
перезвон новогодний,
лезет плесенью в души
к нам страх... Наш страх!
Бьётся серое небо
колокольным набатом,
ветер море тревожит,
приглашая взлететь,
мир мужчин, аты-баты,
всё играют в солдаты,
забывая о детях
и смерть, про смерть.
А деревья, деревья
потерявшие листья
наготой не пугают
одичалых ворон.
И спешат негодяи
кто галопом, кто рысью
нарядившись в невинных
на трон, на трон.
И суровое завтра
зависает ущербно,
и без меры довлеет
на проёмы глазниц,
кто находит - теряет
перелётные люди
вы похожи на листья
и птиц, на птиц.
За стихотворение голосовали: вселенная: 5 ; okaasan: 5 ; evridika: 5 ; fikus: 3 ; Наиль Бикметов: 5 ; kovalenkoaleksandr54: 5 ; vikrim: 5 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
предполагает адекватный уровень общения, но интеллектуальный уровень со знаком минус, даёт такой же результат И на перспективу ))
(пусть надуваются щёки значимости среди равных)
комментарий отредактирован автором комментария