Эпигон
Моя действительность не врёт:
Идти-то с ней по бездорожью,
Да возвращаться в свой черёд
К себе – к поэзии – за ложью...
Внутри засевший эпигон
Поёт под Пушкина и Фета,
И это всё под самогон,
И по душе мне правда эта.
Но в грёзе нет седых волхвов,
Нет бога: к свету нет дорог ей.
Среди бестужевских стихов
Белеет парус одинокий.
Вот снова я беспечно юн
Мел оставляю на асфальте;
Вздыхает горестно горбун
О невиновной Эсмеральде...
Зову Эвтерпу госпожу,
Мол, дай совет, иль – выпей чаю:
Я своего не нахожу,
И твоего не замечаю.
На чувства, с примесью острот,
Ей-богу, вовсе я – не скаред.
Моя действительность не врёт, –
Воображение лукавит.
За стихотворение голосовали: Mary March: 5 ; 79108147822: 5 ; Александр Ковыль: 5 ; Наиль Бикметов: 5 ; Бессменный Хейтер: 5 ; zomby: 4 ;
Copyright 2008-2016 | связаться с администрацией
Поэт коль пишет, то не врёт,
Воображеньем не лукавит.
Сей стих, что с примесью острот,
Поймёт и отрок здесь и старец.
Осядет пыль на плечи старца,
Захочет он поэтом быть,
Чтоб гражданином оставаться.
поет под Пушкина..."
Понравилось. У меня это нередко бывает.
Хорошо это или плохо? Вот в чем вопрос...