ЗАБЫТАЯ РОДИНА

Ещё живы вы, рощи и степи!
Сердце в ком под рубахою сжалось.
Куй прогресс мне вериги и цепи,
Чтоб молиться за то, что осталось…

За траву в придорожном покое.
За туман по утрам у крылечка.
За страну, где тепло вековое,
Подарила нам русская печка…

То раздолье… Тот гомон прогонный…
Те колхозы, дома и усадьбы,
Где как раньше, под спирт самогонный
В них справляют весёлые свадьбы.

…Но всё меньше дворов на деревнях.
И бурьяном дома зарастают.
Только ветер, как схимник смиренный
По забытым хозяйствам гуляет.

Неужели всё нынче в давнишнем?
Неужели всё кануло в лету?
На тебя уповаю, Всевышний!
Почему ты не молвишь про это…

Пусть же с радостью, хоть и туго,
Пусть мне вериться, что не иначе,
Где-то пашут сохою и плугом,
Запрягая послушную клячу.

Пусть не рожь, а хотя бы картошку,
На участках крестьяне сажают.
А на зорьках вечерних гармошка
К пятачку молодежь созывает.

Нет. Не так уж и много осталось.
Видно как-то не так мы сказали…
Лишь в глазах затаилась усталость
Бесполезностью сельской печали.

И дома с перебитой макушкой,
И заброшенных ферм скелеты,
Заставляют гостей равнодушно
Ухмыляться в ненужности этой.

Много их, и судьба не считает
Сколь на бренной земле пережито!
Только с атласных карт исчезает
Вся история русского быта.

И всё реже уже молодые
Здесь справляют весёлые свадьбы.
И всё чаще колхозы пустые.
И всё ниже пустые усадьбы.

Разрастаются только могилы.
Расширяются только погосты.
Лишь представить, как раньше тут было…
А теперь до банального просто.

Городские забыли закваску.
Сельский дух безвозвратно утрачен.
Начертили себе по участку
И деревню охаяли дачей.

А посмотришь, и вдруг оживает
С полумёртвой весны ощущенье;
Ива иволге веткой кивает,
Как бы радуясь возвращенью…

Да. Всё меньше той старой закалки,
Кто живёт здесь и лютой зимою.
Кто в мороз ставит фляги на санки
И в колодец идёт за водою.

Ест что есть. Держит скот, не меняя
Тот уклад, что им сызмальства дорог…
Ну, а может нужда заставляет
Не менять деревеньку на город?

Любят быт свой жильцы коренные…
Без условий, указов, обетов –
Это маленькая их Россия.
Это маленькая их планета.

Жизнь уймётся, без стука, без спроса…
Власть закрыла широкие двери.
Камни в спины… Палки в колёса…
А народ… до последнего… верит.

Больно мне… Эта боль не утихнет.
Городэ ль свои корни забыли?
Как бы дать по прогрессам, по ихним!
Погубили!!! Себя ж погубили…

Помолитесь жильцы седые.
Каждый сам для себя выбирает.
Коль с села начиналась Россия,
То не с ним ли она умирает?

2009

За стихотворение голосовали: v2810475: 5 ; serg-sincov: 5 ; : 5 ; Александр Михайлович Волков: 5 ;